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和马森不一样的是，我喜欢写有缺憾的主角，而他喜欢英雄。我说这是因为我是女人，而他是男人。他却说，不，你知道男女作者之间最大的区别吗？女人笔下时常有完美的男性，男人笔下却有完美的女性。马森留寸头，蓄小胡子，小灵光袭过脑子时他会摸一把下巴，嘴角一咧，迷人而邪恶地笑：“其实，只是人性的劣根——同性之间只看到彼此的缺漏。”
“所以，我们不是同类。”
“唔。”他半眯着眼顿了一会，假作难堪却把小眼睛里荡漾出一片迷蒙的湖，“好吧，这次，是我输了。”
他一直认为我们是同类，而我否认。并且他认为我还在写小说，可我已经很久不写了。我索离群居，不写，也不工作，靠着过去存的版税活了两年。而他呢，根本不会写小说，只是乐衷于编故事。我几乎不会跟人争辩这个事实——写小说需要编故事，但编故事不是写小说。我认识他是在朋友的生日会。我们夹杂在人群里随着朋友一块熟络，而他几乎是无所不能的造气氛、搞笑。人人都喜欢他，他豁得出去的下作折腾，就像是柔软的气球人般讨人喜欢。散会离去，朋友说，马森跟我要了你的电话号码。我正疑惑，转眼间一个陌生号码发来短信，称：“宝，我到了你的城市，不知道你是否还用这个号码。虽然迟了，可我还想说，我来了。”
宝不是我的名字。
那是他虚构的名字。
我试探着发了个“？”过去，然后他就回过来，没想到号码真的不是她的了，抱歉。我大致猜到是他，所以不回复，看他还能整出什么样的花来。然后他就潸潸然，道：那我注定找不到她了。也是缘分，能不能认识一下？
我言简意骇：不能。
他哭哭啼啼：为什么呢？
我答：因为我是个警察。
他大概乖了十分钟，忽然而，手机就玩命的响了起来——是他打来的。我想，好吧，既然我是个警察，就全情投入地演，再全神贯注的冰冷地摁掉了电话。他打了三通，我摁了三通。然而十几分钟的光景后，电话再死皮赖脸地响起时，我家门也被当当当地砸响。我选择了开门而不是电话，但这毫无区别。当我打开门，马森那时气喘吁吁地站在我门外，声情并茂地求饶：“警察同志，我错了。”
其实他就住我楼下。他知道我，但并不是因为我们有共同的朋友，而是因为我写过一本关于猫的小说。虽然我天花乱坠地写了一窝各有性格的猫，其中一只甚至有阴阳眼，但是因为场景、描述都我们这栋楼太像，他居然生硬地把故事套到生活里来。他喜欢我最喜欢的那个故事，就是那只阴阳眼的猫，为了救一个鬼魂，出逃，最后又爬回强行收养自己的人类的家——那个故事中的楼层、房号，就是我的家。其实我只在零碎的细节里放一些我的生活片段，比如，门牌号。我把他们揉碎了，沾上灰，摆在我造的回忆的布景里，让他们跟那些虚构故事看起来合为一体。可是马森却鬼使神差地按着我的布景走上了七楼，我的门前。
“你又怎么确定这就是我？”
他一定握有什么秘密，但却不说。
而他最喜欢对我说的一句是：“你该写小说。”
“喂……”生活里不会有读者上门来催稿的，这很做作。“你现实一点。”
无人的时候，他一点也不像是那个谐星社交家：“不现实的人是你吧？谁会演警察来拒绝搭讪？
当然不会有。
那就是我故意地说辞。我明明可以用“我不喜欢交朋友”生冷的拒绝他，可那就真是拒绝了。而推动剧情发展，总用真实的道具拼一个细想起来又不太对劲的情境，是埋梗，下饵，是谋篇布局和文字把戏。我没有这么回答过马森，可是他知道——这是故事里的欲擒故纵。他从始至终知道我只是个做作的女人，可是终有一日，他对我说：“你知道吗……你该继续写故事，而不是把故事都用在现实里。”
我们的故事就是这样开始的。他住在我楼下，发现了我的身份——一个过气不写的女作者。我们不约吃饭，不会聚在谁家聊天。也可能他试过吧——可他给我的短信我总晚半天才回，他敲我的门我就蒙头大睡。我有十足万能的理由解释我为什么难以被他找到——我是写东西的人，生活混乱，颠三倒四。然而，实际上，我每天中午醒来，看一下书、美剧，整理各种感兴趣的资料，六点下楼吃饭。七点带着足够喝到凌晨两点的水、零食、奶茶回家。而他呢——因为交通拥堵，八点才能到家。
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